Chapitre 1.
Personne ne regretterait le Dr Abigail Spencer.
Stark sourit. L'inscription n'était pas loin. Il la sentait. Il la trouverait. Et Abigail Spencer récupérerait les objets inestimables pour lui.
Il regarda le corps de l'homme. L'imbécile l'avait mérité, lui ayant trahi en organisant la vente de l'inscription à Vortex.
L'inscription que l'homme avait en sa possession n'était pas celle qu'il recherchait. Stark savait à quoi ressemblaient les mots « Urim et Thummim » dans l'écriture grecque ancienne. Il les avait mémorisés. Cette tablette de pierre ne contenait pas de tels mots. Vortex lui avait demandé de trouver l'Urim et le Thummim, mais Stark avait l'intention de garder les pierres pour lui. Sa faim devenait plus forte chaque jour.
Lorsqu’il trouverait l’inscription, il aurait le pouvoir suprême.
Une fois qu'il aurait mis la main sur l'Urim et le Thummim, rien ni personne ne pourrait l'arrêter. Pas même Vortex, qui ne voulait que conserver les pierres avec ses autres trésors volés et inestimables. Non. Lui, Romulus Stark, aurait le même pouvoir que les grands prêtres d'Israël.
Stark n'en croyait pas ses yeux lorsqu'il découvrit l'inscription sur la pierre dans un collège sans importance. Tout se serait bien passé si ce voyou ne s'était pas mis en travers de son chemin.
Lentement, il essuya la lame sur la veste du professeur avant de la remettre dans sa poche. De sa main gantée, il ouvrit un peu la porte avant de retirer ses gants et de les placer dans un sac.
Stark ouvrit légèrement la porte d'un coup d'épaule. Il marcha dans le couloir, ses talons claquant sur le carrelage.
Bientôt, il serait invincible.
Chapitre 2.
« Abigail ! »
Abigail se retourna, le sourire aux lèvres, et vit Mary Yoder descendre en trombe les marches du Bed & Breakfast Amish. « Je t'ai fait des whoopie pies. Tu ne devrais vraiment pas aller travailler un samedi. »
Abigail rigola. « Comment une Amish peut-elle dire une chose pareille ? Tout le monde sait que vous, les Amish, vous travaillez dur. Et puis, je n’ai pas le choix. »
La faculté réduisait ses effectifs. Elle savait qu'Harvey Hamilton conserverait son poste grâce à sa relation avec la doyenne Susan Sewell, même s'il ne savait lire que le latin et pas le grec. La nouvelle de leur relation clandestine s'est répandue dans tout le campus. Ce n'était pas juste, mais comme Abigail le savait, la vie ne l'est pas toujours.
Elle fit un câlin impulsif à Mary et se retint lorsqu'elle se rappela que les Amish n'aiment pas les démonstrations d'affection en public.
Abigail ne pouvait pas se permettre de perdre son emploi. Elle n'avait reçu aucune formation autre que celle d'universitaire. Les postes à pourvoir pour les spécialistes du latin et du grec étaient rares, et les facultés de tout le pays réduisaient leurs effectifs. Harvey Hamilton, un homme particulièrement désagréable, lui faisait souvent des remarques malveillantes. Elle l'avait même surpris un jour dans son bureau en train d'essayer de télécharger l'un de ses articles non publiés. Si elle ne l'avait pas surpris, elle était sûre qu'il l'aurait publié comme étant son propre travail. Elle s'était plainte auprès du doyen, mais c'était avant de découvrir la relation de ce dernier avec Hamilton.
Ce n'était pas un environnement de travail agréable, mais au moins c'était du travail. Abigail aurait aimé avoir une carrière stable. Elle aimait vivre dans la petite maison derrière le Bed & Breakfast Amish. Elle enviait leur mode de vie simple et leur communauté forte.
Sa faculté se trouvait à la périphérie du campus, dans le bâtiment le plus ancien. Des décennies plus tôt, un nouveau bâtiment avait été construit de l'autre côté du campus, mais la faculté des langues anciennes avait été laissée à l'abandon.
Abigail gémit bruyamment en voyant la voiture d'Harvey Hamilton sur le parking. Elle coupa le moteur. Alors qu'elle allait chercher son café à emporter et son assiette de whoopie pies, une voiture noire s'arrêta de l'autre côté du parking. Abigail s'arrêta net. Elle ne reconnut pas la voiture. En secouant la tête, elle continua sa route vers son bureau.
Au moment où elle arrivait à son bureau, son téléphone sonna. Elle posa son café par terre et vérifia l’identifiant de l’appelant. C’était le conservateur du musée.
« Abigail, peux-tu venir tout de suite ? Dépêche-toi ! »
« Bien sûr », dit-elle, mais il avait déjà raccroché. Elle déverrouilla la porte, posa son café et son sac à main sur son bureau, referma la porte derrière elle et se précipita vers le musée. Il n’était pas loin – en bas et au coin de la rue.
Le docteur Chris Stanford l’attendait. Il l’attrapa par le coude et la tira à l’intérieur avant de verrouiller la porte. « Je crois que nous avons un problème ! »
Abigail était déconcertée. Le Dr Stanford était un homme âgé et doux qui ne parlait jamais à voix basse. Il était certainement énervé à cause de quelque chose. « Que s’est-il passé, Chris ? »
« J'ai eu la sécurité du campus ce matin. Ils venaient juste de partir. Je travaillais quand j'ai entendu quelqu'un entrer par effraction. Qui que ce soit, il a déclenché l'alarme. »
« Tu plaisantes ! Que voulaient-ils ? »
« La tablette en métal », dit-il à peine plus qu'un murmure.
— La tablette de métal ? répéta Abigail. Qui voudrait voler une inscription ? Nous avons plein d’autres textes anciens ici. Qu’est-ce qui te fait penser qu’ils en voulaient à celle-là ?
« Il y a eu un article à ce sujet la semaine dernière dans le journal local. »
« Oui, je l’ai lu. Vous leur avez envoyé un communiqué de presse. »
Stanford hocha la tête. « Après la parution de l’article, j’ai reçu un appel d’un homme qui m’a proposé d’acheter la tablette. Bien sûr, je lui ai dit qu’elle appartenait à l’université. Mais Abigail, elle était sur mon téléphone personnel. Personne n’a ce numéro. Et voilà le problème : il m’a demandé de lui donner mon prix. »
Abigail haleta.
« Abigail, tu dois la prendre. Quelqu'un la veut. Je ne pense pas que ce soit en sécurité ici. »
Elle leva les deux mains, paumes tournées vers l'extérieur. « Je ne peux pas supporter ça. Je n'ai pas de sécurité à la maison, et le musée, oui. »
« Vous n’avez pas entendu cet homme. Il avait l’air désespéré. Si quelqu’un a autant d’argent, il réussira à s’introduire ici la prochaine fois. Ramenez-le chez vous. Personne ne saura que vous l’avez. Ne laissez personne savoir que vous l’avez. » Il parlait par petites explosions, ponctuant chaque phrase d’un sifflement. « Et il y a autre chose. »
Abigail attendait qu'il reprenne son souffle.
« Le lendemain matin, après avoir dit à l'homme que je ne le vendrais pas, Harvey Hamilton est venu à mon bureau. Il a insisté pour que je lui donne la tablette. J'ai appelé la doyenne, mais elle l'a soutenu. Je lui ai donné une tablette similaire. »
« Et il ne sait pas lire le grec, donc il ne connaît pas la différence », dit lentement Abigail.
Chris hocha la tête. « Quoi qu’il en soit, il était évident pour moi qu’il allait le vendre à l’homme qui m’avait appelé. »
« Pourquoi ne me l'as-tu pas dit ? »
Chris s'enfonça dans la chaise la plus proche. « Je ne voulais pas que tu sois impliqué à ce moment-là. Maintenant, tu es la seule option. »
Abigail était dubitative. « Bon, si tu es sûr. » Elle le suivit dans une pièce à l'arrière. Il lui indiqua la petite tablette de bronze posée sur une table entourée de tessons de poterie.
« Pourquoi quelqu’un paierait-il autant pour ça ? » lui a-t-elle demandé.
Chris haussa simplement les épaules. Il l'enveloppa dans du papier kraft et noua un bout de ficelle autour. « Ne laissez personne savoir que vous l'avez », répéta-t-il.
Abigail était perplexe. Pourquoi quelqu'un voudrait-il acheter cette inscription en particulier ?
Elle a pris la tablette et est retournée dans sa chambre.
